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Jusque là les mots voulaient encore dire quelque chose. Et puis, sans qu'on sache pourquoi, ils se sont mis à ne plus rien vouloir dire.
On pouvait dire « il fait beau », et en même temps, le ciel se couvrait de nuages. On pouvait dire « je suis heureux », et on voyait la tristesse s'emparer de la personne qui parlait. On pouvait dire « je t'aime », et on entendait « ne m'abandonne pas ». On pouvait dire « je veux », et on entendait « je ne veux pas ». On pouvait dire « je crois », et on entendait « je ne sais rien ». On entendait « je », et puis il n'y avait personne, on entendait quelqu'un parler, et en réalité il n'y avait que du silence. On entendait « je suis là », et on ne voyait personne. On entendait « je te promets », et on entendait « je ne veux pas que tu partes », et il était déjà trop tard.
A la sortie du livre, les photographes et les journalistes s'étaient précipités pour interviewer les mots. Après un instant de stupeur - allaient-ils venir répondre ou fuir comme d'habitude ? - les mots sortirent de leurs pages et s'offrirent au regard des photographes.
Cependant ils lancèrent ce que tous les journalistes présents redoutaient :
- Nous n'avons rien à déclarer, nous avons déjà tout dit, lisez le livre si vous voulez savoir le fin mot de l'histoire !
- Qu'est-ce que ça signifie, vous n'en direz pas plus ?
Les mots s'esquivèrent et disparurent dans l'obscurité du soir...
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